Esculpir el…

Érase una vez una Dadá. Dadá tomaba un día la forma de la D, otros días de la A. Era divertido. Se divertía. Pero ella era el barranco de un estómago —la D— y las lágrimas de una melodía —la A—. Nunca pudo ser Dadá. Siempre fue la D, siempre fue la A. Pero jamás Dadá. ¿Cómo es posible? Porque entre la D…

Me encuentro atrapado en la trampa del journal. A pesar de cuanto pretendiera vía Irán, o la salud. (Apagón), mi escritura sigue anclada, bien a la encarnación de la actualidad externa —la actualidad maldita, la del no-tren-isla, la de Liberia y la droga, la de Ucrania en tiempos de «Merz-recordemos-Rusia-nuestra-vecina», la de, reitero, Irán, o la de la inteligencia artificial—, bien a la…

— ¿Me miro? ¿O no me miro? — Vaya, qué desagradable. ¿Cómo no te conoces a ti misma? — Claro que sí me conozco: mira. Está limpio. La limpieza estriba en la paleta. La paleta de El Cielo. — ¿Y no viste? Estaba tostada. — Ya. Será del lujo. ¿No? — ¿Envidias? — No, son ellas las que nos envidian a nosotras. Tú…

A qué viejos tiempos regresamos, cuán, cuán arraigados: supuraba la violencia del descubrimiento presentido, y he aquí vuelto en la forma del no-uno, de la Tercera Persona (¡jamás sabida!), el Otro de la triangularidad girardiana, en el fondo padre también de la mimética religiosa de quien descubre el otro Amor. El Gran Amor Bondadoso (y la Gran Compasión) que atraviesan al Tercero (nacimiento,…

El turco, o de la prohibición que permite el fluir del mundo, dícese el fuego del ritual, Foxconn o gato-Kenia-perro: Paninisacerdotelingüismusicofilósofsutskever; algo dijera Marx a propósito, en el mantra existe energía-palabra, en este fuego físico hay el nacimiento del mundo, en este post-Panini-C++ es cristalizado (The Cambridge Introduction) la verdad misma, i.e., el iPhone «brilla tanto porque está pulido por la fricción de…

Ni es en los labios, ni en los ojos, ni es en el cabello, ni es en las palabras; no hay rosa, ni perlas, ni luz, ni poesía: hay besar, mirar, rozar, cantar, y nada más hay, nada más hay… En los bucólicos campos de la estación, del gris oxidado que grita su taladro, resta de unas perlas el negro que fluye, como…

Era de entre los muros cuatro, blancos, cómo no; formulábase él la pregunta donde ella en su colchón, papeles desgajados de dos. Por el instante de una inyección surgiera por sí la rayita tan fina, puerta, oscura, cómo no. ¿Hay pomo?, vuelve él. Desgajados dos, ¿desgajada ella?, papelito a la sazón blanco, dato 2023. ¿Hay…? Pesa. La puerta pesa. Y viene a tropezar:…

Agua, pues rebosan los ladrillos de hastío por la Falange, motor necesario para erigir la punta sobre los alberos de Sevilla; agua, cuya caótica danza permite el contraste, allá donde las líneas de fuga, que desde todos los ángulos parezco desprender. “Mi vida es el centro”, me invita a creer el espacio que me rodea; el centro de la estrella, otrora aquellos alberos.…

Piloto y solo piloto Lo que hubiera de móvil en la habitación. El falso mantel, impelido a tomar un rumbo y su opuesto bajo la tiranía de aquello que lo abanicaba mecánicamente, sin dudar un instante de su incansable acometido. Cercana al cojincito sueco, la respiración, subida y bajada del pistón, tampoco recelosa de su propia persistencia (aunque en algo es distinta de…

Acá tan cerca, lo sencillo del ropaje del hombre, resguardo siempre de lo telúrico, cual Atlas, ante el otrora inevitable contacto con la película pegajosa del cielo: la película metafísica, que a uno le obliga(¿ba?), joder, a gritar: a gritarle a “los de allá”, los que no quisiera que viéramos el tal guardia, a saber, muertos, o dioses, que en esencia son lo…

(La no ya imperfección) ninguna, ninguna imperfección resta, solo añade, cuando el conjunto tiene eso de mágico que es la mirada recién llegada, recién, a la mitad de los años (el doble no preserva nada del conjunto, nada, una pared y la mirada se tornan para entonces lo mismo), cuando el punto es exacto, la cima la presente, aunque se vaya tan rápido,…

Intentar trasladar a la palabra escrita, todavía para muchos de nosotros regida por un principio de «discretización de lo real», aquel flujo, torbellino, verborrea que de todos lados exhala lo vivo y lo inerte; aquel continuo emitir, palpitante incluso en lo que a nuestros oídos encarna el silencio más sencillo… tal ha sido uno de mis principales intereses, ahora me doy cuenta, a…

Yo también te observo desde uno de esos salientes rectangulares, jardines de ladrillo colgantes de nuestros días, casi estalactitas del enjambre de bloques que todo lo copan. Cuadrangulares, siempre funcionales, de matices sin embargo distintos, pienso en la mente de los arquitectos e ingenieros que los proyectaron en su mente y en el papel, previsores de su aburrido y a la vez provocativo,…

Es ya hora de la claridad. Al fin, me daré a entender. Pues la escritura nada tiene que ver con velar el contenido con formas a uno tan cercanas, cuando a los demás tan borrosas: digo basta. Basta de la búsqueda por lo sutil, por lo implícito, lo subliminal: en mi vida el principio es el opuesto, ergo ¿qué incongruencias en el arte…

Ahí. Duerme. Ojo, a veces. Solo a veces. El shock de Shostakovich en los deditos de los pies. Ese ventilador, viejo, infantil. Darme viento a mí mismo; infantil. Así que estás afuera. Manso, ojos abiertos. Hubo un tiempo en que escribía largas frases, recuerdo: mas ya no hay que captar sino las estrías mismas, la pierna inestable. Perdido: blanco y negro, aún estoy…

Una vez más, el hombre frente a sí mismo. Tanto más en la jovialidad ajena que en su soledad. A Hombre le ocurre entonces que no ve en tal jovialidad más que el síntoma del ingenuo, del insaciablemente frívolo. Hombre: de mente opacada por el vasto brillo de las sonrisas. (¿Qué sonrisas?). Sonrisas: su espejo. Sin ellos, no hay espejo. Ve en ellos…

De la música a la poesía ¿Cómo es posible? ¿Cómo, si del arte exigimos ante todo y sobre todo la victoria sobre lo subjetivo, el silenciamiento de toda voluntad y capricho individuales; si jamás será artista quien no puede contemplar pura y desinteresadamente…? ¡Digo, cómo es posible que el poeta lírico; él, que, desde todos los tiempos, siempre dice «yo» y tararea en…

Cuánto es psicología Cuánto de lo real Por qué imprimió Dios a todo esta suerte de halo onírico Quién no lo percibe o cuáles son las lentes que el color me fuerza a portar Aquí a un arrojo Yo frente a ti Dios observando desde la penumbra La penumbra de todo sentido, quiero decir el ruido vamos El inconsciente está estructurado como lenguaje…

Vinieras a hundir la fina lumbre acoplada al borde: proyectado un haz, así, como una espina a la espalda. Anda: una mancha, quizás oscura, delta de estrías, barrancos. Supieras, ay, que fueran solo sombras del redondel del que brota cada guarismo. (Sí: el nueve solo imita el espectro cuyo sostén vive en esa mancha tuya, tuya culpable). La primera cifra, centelleante, ancha, se…